me regocijo en agonía velando
bajo el éter de lo sensible
mis neuronas fermentadas
preparan el mazacote
con que elaboramos
nuestro pan de cada día
Señor Nuestro
la última migaja
reboza mi vida
alimenta la miseria
con este horno
de engullidores de patatas
acumulo el siglo de
palabras de James Joyce
en tres morrales
agobian por sus yugos
re costándose en su mundo
colgando de sus cuerdas
amontonándose encima y debajo
diversas combinaciones
el Velorio de Finnegan
no es un festival de muertos
ni siquiera si
los escoceses envidiosos de Ir(a)landa
escatiman con el fermento
hábilmente la mazacota crece
pegándose a la bandeja
me deleito en agonía